Zitame

Estos últimos días me viene pasando una cosa muy rara, ningún hombre llama a mi móvil. Estoy pensando poner una reclamación a Vodafone, sin duda debe haber algún problema con la línea y yo soy la principal damnificada.

Aunque mi email también esta vacío, cada día lo abro esperando encontrarme un mensaje del chico por el que perdí la cabeza, pero hace semanas que no me escribe y estoy empezando a perder también la paciencia.

Me he marchado unos días fuera de la ciudad creyendo que quizá había algún problema con las antenas de recepción, pero las de aquí tampoco terminan de darme buena cobertura.

Anoche vi al chico con el que estuve el sábado pasado, él se metía en un coche y yo pasaba a su lado en otro pero él no me vio, decidí entonces mandarle un mensaje para que supiera que estaba de nuevo por aquí y que tenía ganas de verle.

Eran las dos de la mañana, me fui a la discoteca de verano confiando en que aparecería por la puerta en cualquier momento como el fin de semana anterior, entre copa y copa hacía el recuento de la gente que bailaba pero él no estaba allí. Cada quince minutos echaba un vistazo a la pantalla del teléfono, pero seguía en blanco.

Yo sólo quería que alguien me abrazara hasta quedarme dormida, quería notar que unos brazos fuertes apretaban mi cuerpo, creía que así no me sentiría tan sola en una casa tan grande, pero a las seis de la mañana, cuando se fue mi último amigo, me tuve que meter en la cama y el amanecer me pilló tiritando de frío en los 90 cm de un colchón que de pronto me pareció enorme.

Esta mañana, al despertarme, lo primero que he hecho ha sido apagar el móvil, doce horas de espera son más que suficientes para responder un simple sms, pero no he podido evitar volver a abrir el correo, tampoco esta vez había emails en la bandeja de entrada.

Ahora me siento estúpida, como un premio de consolación, supongo que la culpa es mía por mendigar abrazos…

Entiendo que esto es un punto y final en una historia que sólo podría aspirar a quedarse en puntos suspensivos, y por eso no quiero seguir engañándome.

Tampoco tengo ganas de comer con la familia los domingos, ni de poner lavadoras para dos o aprender a cocinar tu plato favorito, pero esta vez estaba dispuesta a intentarlo, aunque esta declaración de intenciones no sea más que la culminación de otro fracaso.

Me gustaría creer que lo nuestro todavía pueden arreglarse, que quizá no este todo perdido, pero es que ya me he cansado de luchar por cosas que no me convienen, de ser yo quien siempre apueste por el todo o nada, de conformarme con el segundo plato y las terceras partes.

Eso no significa que no te eche de menos, la mitad del día lo paso pensando en ti, suma horas perdidas, resta minutos tristes y tendrás como resultado la ecuación de esta perfecta idiota que no puede evitar seguir queriéndote, ni besar a otro sin acordarse de ti.

Sé que no vas a volver, pero no te preocupes, no soy de esas que piden explicaciones, sólo estoy triste porque creo que contigo podría haber sido diferente, qué pena que nunca lleguemos a saberlo ¿no? 

Esa soy yo, me explico: este fin de semana he tenido celebración con unos amigos, el evento lo organizaba Juan, que es de esas clase de personas que viven en una fiesta continua, como Cavalli y siempre están rodeados de gente.

Íbamos un poco de Andy Warhol y Edie Sedgwick todo el rato revoloteando de grupo en grupo, repartiendo cocktails, haciéndonos fotos… Yo me sentía magnánima e intentaba que fluyera el amor entre los invitados.

Mi amigo Juan también, pero de una manera más pérfida: no siente especial simpatía por la novia de Marcos, uno de los presentes y aprovechando que ésta no estaba en el sarao me insinuó que quizá podríamos intentar liarlo con Ivy, de la que ya os he hablado en anteriores post. Estaba dispuesta a hacer de mediadora cuando comencé a hablar con Ángela, otra amiga de Juan, que me confesó que estaba secretamente enamorada de Marcos desde hacía mucho (y de hecho habían mantenido un affair tiempo atrás).

Así que teníamos dos pretendientes y un dilema, ¿con quién le intentaba liar, con Ángela o con Ivy?, desde luego el chico estaba en su noche de suerte, lo mejor era que eligiera él.

Le vi en al barra y me acerqué, como soy poco sutil fui directa al grano:

- Te voy a hacer un test con tres posibles respuestas, tienes que escoger una, esta es la pregunta: Si pudieras ¿con quién te enrollarías esta noche? A. Con Ivy, B. Con Ángela, C. Con ninguna de las anteriores.

No lo pensó ni cinco segundos:

- C, con ninguna de las anteriores.

En el fondo era lógico, el chico tenía novia, no venía a cuento que se liara con otra y menos delante de todo el mundo, le dije que lo entendía, que me parecía estupendo que todavía quedara gente fiel y que me disculpara si le había ofendido la pregunta.

-No me entiendes -me dijo- no me enrollaría con ninguna de ellas, porque quien me gustaría enrollarme es contigo.

Uff, me quedé de piedra ¿y ahora qué?, por primera vez en toda la noche me fijé bien en él, me pierden los chicos con ojos verdes y este los tenía, por un momento pensé en plantarle un beso allí mismo, enfrente de todos, a la porra Ivy, Ángela, la novia y la compostura, menos mal que mi amiga Luisi llegó en esos momentos para hacerme recobrar la razón:

- Déjate de líos, que todo esto es efecto de tanto ron.

Seguí su consejo, me alejé del chico y pedí otra copa, pero como veis ejerciendo de Celestina soy lo peor.

La tecnología cada vez se adapta más al usuario, así que pensando en toda la gente que sube sus videos a internet Casio ha creado la función Youtube Capture, incorporada en sus cámaras Exilim.

De este modo se simplifica la forma de colgar videos en la web y los internautas puedes compartir sus creaciones y dar rienda suelta a su imaginación en Casio Lab, donde se pueden ver todas las posibilidades de esta nueva cámara, que además de numerosas prestaciones tiene un atractivo diseño en una gran variedad de colores.

No he visto ninguna de sus películas, pero este tipo siempre me ha dado mal rollo, no sé si por su obsesión enfermiza con la humillación femenina, por el abuso de lo escatológico o por ese sombrero tejano que siempre asocio con lo peor de los yanquis.

El caso es que el tal Max Hardcore ha sido declarado culpable de distribuir material obsceno por correo y por intenet y condenado a cinco años de cárcel. Por lo visto el jurado ha estado muy dividido, y algunos miembros han reconocido que la ley por la que ha sido acusado el director porno es obsoleta y absurda.

Ignoro los detalles del asunto, pero supongo que estará relacionado con el famoso litigio Miller vs. California de 1973, según el cual se estableció que una película de sexo era obscena si carecía “enteramente” de “valor” social, literario, artístico, político o científico.

El matiz “enteramente” es complicado, sobre todo en una industria como el porno donde lo de menos es el interés cultural de los productos. En otro caso estaría a favor del acusado (tengo la malísima costumbre de ponerme siempre del lado del más débil, aunque su debilidad, como en este caso, sea sólo momentánea), pero es que como dije al principio este tío no me inspira ninguna confianza y creo que de no haber proyectado sus perversiones en el cine habría desahogado su sadismo con otros actos peores e igualmente penados por ley.

Por otra parte empiezo a notar que el público demanda películas cada vez más violentas y extremas, quizá sea la excesiva hipersexualización a la que estamos sometidos o que ya está todo tan visto que no nos sorprende nada y el sexo convencional cada vez nos aburre más (al menos visualmente), y en lugar de suplir las carencias con imaginación la industria del cine X compite por ver quién ofrece las imágenes más salvajes, lo nunca visto antes por el espectador.

En fin, me callo ya porque me está empezando a salir la vena moralista. Aunque no cuenta con mis simpatías desde aquí le mando ánimos a Max Hardcore en este duro trance, pero siempre hay que mirar el lado positivo: seguro que con lo que le gusta el sexo anal en la cárcel se lo pasará pipa…

Es miércoles por la tarde y ando muy estresada, tengo un montón de trabajo por terminar antes de las vacaciones y poco tiempo, pero no logro concentrarme. Ya está, me voy a masturbar, eso siempre me relaja y así podré reanudar la tarea con mejor humor.

Me pongo manos a la obra (nunca mejor dicho), pero primero necesito un ambiente tranquilo, no puedo hacerlo delante del ordenador, ni en la ducha, ni en el cuarto de baño, necesito meterme en la cama, con poca luz y en silencio, que sino no me concentro.

Por lo general metida en faena llegar al orgasmo no me cuesta más que un par de minutos, pero claro primero tengo que conseguir excitarme, como no ando sobrada de tiempo y tampoco me siento inspirada paso de darle a la imaginación, recurro a una de las historias que siempre me funcionan y en cuestión de pocos minutos ya estoy preparada para empezar.

Meto la mano por debajo de la ropa interior y comienzo a acariciarme, todo va bien hasta que de pronto suena el móvil. Lo ignoro, ya se cansarán, espero a que pare y vuelvo a lo mío. No hay manera, ahora es el teléfono de casa, saco la mano de debajo de la ropa interior y descuelgo el auricular con desgana:

- ¿Si?

- ¿Por qué no contestas el móvil?, ¿qué coño estas haciendo? - es mi amiga Eva, y por el tono parece muy cabreada

- Intentaba hacerme una paja hasta que me has interrumpido…

- Muy graciosa. Llevo más de diez minutos esperándote, quedamos en que me recogías para ir a llevar a Lola al veterinario - Lola es la gata de Eva, tiene 15 años, es diabética y sospechamos que empieza a tener alzheimer porque se comporta de una forma muy rara

- Perdona, se me había olvidado por completo, en quince minutos estoy en tu casa - Eva vive justo en el bloque de enfrente

- ¿Quince minutos?, ¿estas de broma?, ven aquí ahora mismo, la cita era a las siete y media y ya llegamos tarde, además tengo a Lola dentro del transporting y creo que se ha hecho pis

De nada me sirve intentar convencerla para que me deje llegar cinco minutos más tarde, me toca levantarme de la cama volver a ponerme los pantalones y salir de casa más estresada de lo que ya estaba. ¿Por qué tendrá que ser la gente siempre tan inoportuna? Con lo que me fastidia que me interrumpan cuando estoy intentando masturbarme…

Mi amiga Ivy lo ha dejado hace poco con el novio y anda todo el día (o mejor dicho, todas las noches) desbocada en busca de macho que le de candela como dicen en las canciones de reggaeton. Sale de jueves a domingo, va a trabajar de empalmada y se conoce a todos los camareros, go go´s y porteros de los garitos de moda. Supongo que esto no es más que una fase de reafirmación personal para superar el trauma de la ruptura y recuperar la autoestima perdida, aunque también puede ser que haya empezado a cogerle el gustillo a eso de alternar cada noche con uno…

El caso es que el fin de semana pasado en una de sus correrías se encontró con un chico con el que otra de mis amigas anda de tonteo. Sara, que así es como se llama la tercera en discordia, llevaba un tiempo chateando con este chico al que había conocido en una página web de esas en las que la gente entra para ligar, le enseñó su foto a Ivy y ella le reconoció como un antiguo relaciones de una discoteca muy conocida.

Quiso la casualidad que el sábado pasado Ivy y el ex relaciones coincidieran en la noche madrileña, una cosa llevó a la otra y al final el relaciones terminó durmiendo en su cama. Cuando Sara se enteró al día siguiente no puedo evitar echárselo en casa, de una forma sutil, usando la ironía, pero con un trasfondo de mala leche bastante evidente.

Ni corta ni perezosa Ivy le contestó a la defensiva diciendo que si el chico hubiera estado interesado en Sara no se habría acostado con ella y que después de todo no era su novio, así que no tenía porque respetarlo.

A todo esto yo estaba en el medio de la discusión, y aunque entendía que Sara no podía enfadarse con Ivy (después de todo no tenían más que un cibertonteo que seguramente no habría terminado en nada), comprendía que le sentara mal, pues en el fondo se sentía traicionada.

Enfadarse por un hombre, máxime cuando éste no significa nada para ninguna de las partes, es una estupidez, pero perder la confianza en un amigo es algo muy serio, ¿qué hubiérais hecho de estar en el lugar de Ivy?, ¿habríais pasado del polvo para evitar enfadar a un amigo/a?, ¿tenemos derecho de propiedad sobre la gente que nos gusta, aunque aún no tengamos nada con ellos?, ¿y sobre los ex novios/as de los amigos?, ¿son siempre intocables o pasado un tiempo la prohibición de acercarnos prescribe?…

Por el momento Ivy y Sara han hecho las paces, aunque para evitar conflictos Ivy no ha vuelto a quedar con el relaciones y Sara le ha borrado del messenger. Me parece lo más sensato, los amores vienen y van, pero los amigos si son de verdad son para siempre.

La eterna pregunta… Tampoco es que pretenda desvelarla, eso sería como dar con el Santo Grial, pero últimamente me estoy interesando por el tema y no paro de indagar.

Sobre el sexo es mejor no hacer preguntas, la experiencia me ha demostrado que es un tema en el que todo el mundo miente, por lo que las únicas investigaciones que se pueden hacer son estudios de campo. Sin embargo sobre el amor cada uno tiene una opinión diferente, aunque al final se pueden aglutinar todas en dos grandes grupos: las de los idealistas y las de los pragmáticos.

Los primeros, entre los que me inscribo, creen en la chispa, el magnetismo, el momento y todas esas cosas que nos venden las novelas, el cine y los anuncios de televisión. También creen que el amor se rompe de tanto usarlo y cuando eso ocurre es mejor no intentar pegarlo con Super Glue, ser honestos, recuperar el rosario de la madre y dejar que se queden con todo lo demás. Tienen muchas aventuras, la mayoría cortas pero intensas y a menudo se enamoran más del momento que de la persona, lo que no les impide seguir buscando a su pareja ideal, incluso cuando es imposible que esta exista en otro lugar que no sea su imaginación.

Los pragmáticos creen que hay vida más allá de las mariposas en el estómago y que estas inevitablemente siguen un proceso inverso y acaban por convertirse en gusanos. Amar a alguien pasa por aguantarse los lunes por la mañana, ir a comer a casa de los suegros los domingos, discutir por ver a quien le toca limpiar hoy el baño y seguir queriéndose incluso en rulos y con la bata de estar por casa puesta. Estos últimos disfrutan de relaciones largas, hipotecas compartidas y menos probabilidades de sufrir un infarto, lo que siempre es bueno para el proceso evolutivo de la especie.

A mí cada día me parece más complicado eso de encontrar a alguien de quien enamorarse, que a su vez ese alguien se enamore de ti y que la cosa perdure en el tiempo sin que la rutina la devore, y mientras esperamos a esa persona que nos ame y a quien amar, siempre nos quedará el sexo, que según dicen es el consuelo de los que no han alcanzado el amor…

Cuando muchos soñamos ya con la jubilación antes de haber llegado siquiera a la treintena, otros siguen en activo tiempo después de los 65, claro que pocos de estos son strippers y mucho menos superados los 80 años.

Pero como decía el torero hay gente pa to y Tempest Storm no es una stripper cualquiera, sólo con ver su nombre ya se intuye que es una mujer de caracter y si ha logrado mantenerse en un negocio donde el físico y la juventud lo son todo, es porque ha conseguido labrarse una leyenda más allá de sus enormes pechos de las talla 105 que un día estuvieron asegurados en 50.000 dólares.

Indagando un poco en su vida he descubierto una historia fascinante, de hecho esta pelirroja octogenaria fue en su día una auténtica estrella del burlesque y compartió protagonismo con la pin up más famosa y fotografiada de la historia: Betty Page, con quien se zurraba en las sesiones de spanking para las publicaciones eróticas de los años 50.

Los comienzos de Tempest no distan mucho de los de cualquier actriz porno de hoy en día: sufrió una violación y abusos por parte de su padrastro lo que la llevó a huir de casa y casarse siendo todavía una adolescente. Con 20 años y dos matrimonios fallidos llegó a la meca del cine con más sueños que talento, pero Hollywood no suele recibir a las recién llegadas con los brazos abiertos y terminó trabajando en un nightclub.

Gracias a sus poderosas curvas no le fue mal del todo, tenía un salario decente y pronto se fijaron en ella algunos de los hombres más famosos de la ciudad, como Mickie Rooney, con quien mantuvo un corto romance de lo más rentable. Después vendrían otros, entre ellos Nat King Cole, Frank Sinatra, Elvis Presley y hasta el mismísimo John F. Kennedy, cuando todavía era senador. Vivía en una enorme mansión cerca de la casa de Marilyn Monroe, tenía un guardarropa envidiable y ganaba un pastizal, eso sí nunca tuvo mucho ojo para los hombres y como tantas otras mujeres listas acabó perdiendo la cabeza por tíos que ejercieron más de proxenetas que de novios.

Ha pasado mucho tiempo desde entonces pero Tempest Storm todavía vive de desnudar su cuerpo, aunque este ya no es lo que era medio siglo antes, ahora tiene artritis y se mueve mucho más lenta sobre el escenario pero dice que no piensa retirarse porque se siente bien consigo misma y se divierte, ¡ole por ella!

En la que prefieras, pero para dormir cada uno a la suya. Mi vida se rige por dos necesidades tan básicas como fundamentales sin las cuales no puedo funcionar a ningún nivel, una es comer bien, la otra dormir las horas suficientes. Si alguna de las dos me falla mi día se tuerce y se apodera de mí la mala leche.

No tengo problemas para comer, me adapto a cualquier horario y siempre soy partidaria de probar nuevos menús, cuánto más exóticos mejor, pero para dormir necesito mi cama y a ser posible con la única compañía de la almohada.

Esto suele causarme problemas con mis parejas, la mayoría no entienden por qué después de una noche romántica huyo a mi casa despavorida cual Cenicienta, a veces en mitad de la noche. Juro que lo he intentado y que a veces, cuando el chico me ha gustado de verdad, he puesto todo de mi parte para tratar conciliar el sueño entres las sábanas ajenas.

Según el tópico, después del sexo, a las mujeres nos encanta seguir abrazadas recibiendo mimos y carantoñas, a mí también me gusta, como a la que más, pero cuando de lo que se trata es de dormir a nadie le hace gracia estar inmovilizado por un brazo, chocarse contra otro cuerpo al girar o verse desplazado al borde de la cama en mitad de la noche.
Por no hablar de los ronquidos, que esa es otra, a veces hasta el efebo más angelical ronca como un camionero, sobre todo si antes se ha tomado un par de copas y la verdad, para escuchar la Cabalgata de las Walkirias prefiero a Wagner, antes que una burda reproducción a base de sonidos guturales.

El problema surge cuando es en mi cama donde está el invitado y echarlo resulta descortés, recuerdo que uno (que ya conocía mi gusto por dormitar en soledad) me pidió por favor que le dejara quedarse porque a esas horas ya no pasaba ningún metro, así que me tocó sacrificar mis horas de sueño y al día siguiente, que para colmo era mi cumpleaños, estaba tan echa polvo que apenas lo pude celebrar.

Pero ya tengo aprendida la lección y ahora siempre lo dejo claro: si no tienes forma de volver a tu casa, mejor piénsatelo antes de venir, y yo misma me aplico el cuento aparcando cerca la carroza, y es que la noche se inventó para pasarla en los brazos de Morfeo.